Spretigt

Ingenting fungerar.
Jag är en reproducent.
Sitter, glor, har ont i ryggen och vågar inte öppna min bok.
Såg bara vitt genom fönstret, Domkyrkan täckt av dimma.
Vände mig om, somnade om.
Nu ser jag bara blått och svart.
Kan inte avgöra vilken slags dag det är.
Jag kan inte koncentrera mig på något.
Allting blir till ingenting, jag kan inte hålla kvar tankarna.
Jag hatar när det blir så.
Men det går över.
Sress gör att ingenting fungerar.
Det är jag som hittat på stressen.
Är meningen att skapa sig mening?
Ogenomtänkthet.

Slutar göra saker per automatik. Slutar göra. Korkade människor tänker inte, det är smart.

Jag måste räta ut ryggen åtminstone.